“七哥，难道这还不算好诗么？”
吴七龇牙道。
“我没说不好啊？”
“咱大舅说好丝，是不是怪怪的？”
周元闭口不吭声了。
他只是拿起轮椅边的拐棍。
狠狠一下，戳在吴七的脚背上。
吴七脸上的表情，变得更加痛苦了。
这种场合，他又不能跳不能蹦。
连大喊大叫都不行，他只能憋着。
不远处的沈麟，轻蔑地望着农敬文。
“文坛大家？嗤！”
“谁封的？不会是你自吹的吧？”